Har en efterbliven fluga här hemma.
Trots att jag öppnat köksfönstret på vid gavel, kastar den sig mot rutan och surrar ängsligt. Hittar inte ut.
En stor en är det, som en snusprilla ungefär, med röda ögon. Svensk fluga?
Ger den ett par chanser till, sedan smäller det! Bokstavligt menat.
Har tidningen i beredskap.
Jag minns min barndoms sommrar ute på mormors och morfars lantställe. Där bodde det kolonier av spyflugor. En stund i gungsoffan ute innebar som regel ett dussin ihjälslagna flugor. Jag höll på att kräkas. I tonåren vägrade jag följa med dit ut.
Herregud, kunde dem inte ha valt ett bättre ställe att sommra på?
Och så rådjuren som hela tiden åt upp deras tagetes. Vad hjälpte det att slänga nät över?! Där ute hade viltet mänskliga armar och plockade vad det ville ha. Men tack för gödslet. Det regna skit omkring dem.Stackars barfota fötter.
Postat i: Blandat Permalink Kommentarer [0]